Ôde à un Faux Broyé du Poitou qui se donnait des airs de frangipane

Mordre la vie à pleine dents et la sentir se distiller en émotions, dans des sanglots momentanés et absolument désespérés, enfant qu'un rien traverse, plus souvent dans le tintement léger d'un grelot de rire.

S'éclipser de temps à autre, s'envoler dans de nuageuses pensées et ne revenir que de longues minutes après, toute surprise de retrouver son corps qui soudain rappelle qu'on fait partie de la danse de ce monde qui s'agite autour.

Aussi loin que remontent mes souvenirs, je suis cette petite fille mi-rêveuse, mi rieuse. Les photos en témoignent et ce, dès la plus tendre enfance.

Invitée à présenter une photo de moi petite, j'avais bien du mal à choisir entre ces deux facettes. Finalement, je suis tombée sur celle-ci, où, âgée d'à peine 4 ans, je suis surprise en flagrante échappée de la réalité, comme si je tentais de répondre à la question que me posent aujourd'hui Claude Olivier et Emilie, quel était mon rêve d'enfance? (en 57 caractères maximum, le truc déjà facile...)

Je crois bien que, tout simplement, mon rêve était de vivre, à pleins poumons. Dévorer la vie.

A travers mille projets, mille rencontres, mille instants.

Et il n'a pas changé d'un iota.

Drôle, de penser qu'à peine oxygénée par la vie je l'ai tant aimée que je n'avais qu'un souci, en profiter. Une belle arme à transmettre à un enfant, tant le reste en découle facilement, ensuite.

Sur cette photo, je suis assise sur les marches du perron de notre maison de famille, dans le sud.

Depuis ma naissance, ce Sud là m'a bercée autant que le vent breton, si ce n'est plus, en réalité. Mais la mémoire et les réminiscences sont parfois injustes, elles n'ont que faire des souvenirs de dégustation de melons gorgés d'eau, aux parfums sucrés embaumant la cuisine, si frais, grands incontournables des retours de plage tardifs, ni des heures égrainées à parcourir les chemins secs de poussière de mon sud maternel, le soleil pesant dans l'air, alourdi des effluves de raisins mûrs, du parfum, caractéristique, des pignes et aiguilles de pin se dorant sous un rayon déclinant.

Ces moments là sont tous à fleur de peau, depuis ce matin. Ils me reviennent, s"imposant telle une bourrasque fait voler une feuille libérée de toute attache. Il faut dire que je sais les miens en ce lieu enchanteur, et je les imagine. Plus exactement, je m'imagine parmi eux.

Je suis là bas, au petit déjeuner, sur la terrasse du Mas maternel, face à l'étang qui se profile, délicatement paré de quelques flamants roses, joyaux blancs et roses, traits d'union volatiles entre l'étendue aqueuse et le Canigou qui se dessine, silhouette majestueuse. Instants précieux où la chaleur est encore douceur, caresse du rayon sur ma peau de lait qui s'effraie et rougit sous les UV la martyrisant aux heures trop chaudes. Non, à cette heure matinale, elle sait qu'elle peut profiter tout son saoul, se sucrant légèrement sous la caresse des rayons, développant un parfum presque vanillé qui se mêle, subtile, à l'odeur forte du café qui embaume, répandant son trop plein, en volutes, du bol que je tiens paresseusement sur mes cuisses, installée confortablement dans mon transat, la tête renversée, légèrement, pour accueillir toute la lumière, yeux clos.

Un peu plus tard, dans la journée, m'amusant cette fois du jeu de lumières d'un soleil, toujours farceur, baladant un rayon sur mes mains qui, sous un filet d'eau froide rafraîchissant, lavent et coupent la laitue du jardin, les tomates si rouges et rondelettes, les poivrons, croquants et gorgés de saveurs, presque sucrés, pour un déjeuner tardif... Un instant, mes yeux se perdent dans la vue magnifique qui se laisse contempler, au travers de la fenêtre tout en long qui permet, tel un mirador, de ne jamais perdre cette rareté de vue, quand un tourbillon de voix et de rires surprend ma rêverie, les femmes entrent, mère, grand mère et soeur sont là, riant et commentant la dernière histoire de ma tante, convoyant les assiettes et verres sur la table, à l'ombre des parasols, sur la grande table en teck.

Les heures passent et, un brin d'herbe vert de sève se baladant de droite et de gauche au coin des lèvres, titillé du bout des dents, paresseusement, je parcours au ralentis le bois de pins, ou encore celui de mimosas. Je fais une halte, pour contempler la beauté gracile des agapanthes qui, hardiment, se lèvent de terre pour montrer au monde le poétique mauve qui les pare, le vert vaillant de leurs tiges jouant les rôles d'écrin naturel.

La nuit est déjà en train de recouvrir le paysage, lentement, et j'hume l'air, vert de son odeur herbacée, mon regard se perd dans les arcs en ciel d'eau mécaniques qui balayent la pelouse, dans un rythme régulier. Il est temps de mettre un pull, Pôpa commence la grillade, ça sent le charbon de bois et l'apéritif tardif m'a ouvert l'appétit. Juste prendre un instant pour se dire qu'on aimerait que cette journée jamais ne finisse.

Le sud, explosion de couleurs et de saveurs. Le sud, ses amandes, fraîches, que l'on récolte à même l'arbre, dans leur coques vertes, à peau de velours, puis que l'on fend, entre deux pierres, afin de trouver la coque dure et marron clair bien cachée en son sein. Allez, encore un effort, un dernier coup, raisonnable cette fois, afin de ne pas tout gâcher en écrasant l'amande dans un geste impatient. La découverte de la saveur unique de l'amande fraîche.

Chaque fois que je réalise des desserts qui révèlent véritablement le goût de cette dernière, je pense immédiatement à ces dégustations volées au détour d'un chemin.

Très récemment encore, ce goût merveilleux est venu titiller mes souvenirs papillaires, lorsque j'ai avec force gourmandise, dévoré un morceau d'un Broyé du Poitou qui s'est révélé particulièrement parfumé par la saveur suave de ce fruit sec. Cette dernière était même si présente qu'on aurait bien dit que ce biscuit traditionnel se donnait des airs de frangipane... ce qui me place face à un dilemme, ai-je vraiment réalisé un Broyé traditionnel?

Sûrement pas, répondrait probablement Lilizen qui, elle, vous montrera ce à quoi devrait ressembler un vrai Broyé du Poitou. Normal, cela dit. D'une, je n'ai pas étalé la pâte sur la plaque de cuisson qui aurait dû l'accueillir, l'ayant placée très à l'étroit dans un plat rectangulaire beaucoup trop petit. De deux, j'y ai inclus quantités d'amandes entières.

Et pourtant, je ne résiste pas à l'envie de vous faire part de cette recette, laquelle réalisée par mes soins, ne ressemblait pas du tout aux petits biscuits plats habituels, mais n'en était pas moins absolument délicieuse.

Alors voici un Faux Broyé du Poitou qui se donnait des airs de Biscuit moelleux à la frangipane

Cette recette provient du livre Les Gâteaux de Mamie, chez Marabout. Ce petit livre est un vrai recueil de valeurs sûres. Je n'ai jamais été déçu par aucune des recettes testées, c'est dire! Je vous mets les proportions telles qu'elles y figurent. En revanche, pour la technique, c'est celle que j'ai utilisée et non la méthode traditionnelle...

Ingrédients:

• 450 g de farine
• 250 g de beurre demi sel
• 250 g de sucre
• 100 g d'amandes (entières pour moi)
• 2 oeufs (+1 jaune pour dorer)
• 3 CS de lait entier
• 2 CS de rhum (d'eau de vie normalement)
  
  

Marche à suivre:

• Préchauffer le four ) 180 °C, th 6.
• Battre les deux oeufs, le sucre et le rhum. Ajouter le beurre à température ambiante et battre jusqu'à l'obtention d'une crème onctueuse.
• Ajouter la farine et l'intégrer rapidement à la crème
• Pendant ce temps, torréfier les amandes entières quelques minutes dans une poêle bien chaude, à sec, en les remuant pour qu'elles dorent sur toutes les faces
• Beurrer un moule rectangulaire (20 cm*40 cm) et y déposer la pâte
• Sur le dessus, former des belles sties (étape non réalisée)
• Mélanger le lait et le jaune et dorer le dessus de la pâte (étape non réalisée)
• Glisser dans le four 35 à 40 minutes, attendre qu'il refroidisse légèrement pour le couper en gros cubes (si vous attendez le refroidissement complet, la découpe sera plus délicate)
• Dévorer légèrement tiède ou si vous êtes patients froid

Bilan des courses:

Je précise tout de même qu'initialement, je comptais bien réaliser la vraie recette du Broyé.

Oui, mais c'était un dimanche après midi, au cours d'un week end bien rempli et, j'étais atteinte de flémingyte aigüe.

Aidée de Marion qui faisait plus ou moins semblant de participer à la réalisation (si, si, ne dis pas le contraire ;-), tout en copiant d'une main et d'un oeil une série de recettes sur un petit carnet,... je ne sais pas trop vous dire où mon cerveau n'a pas réussi à suivre de bout en bout les indications du livre... Ou plutôt si, j'ai bien ma petite idée ;-)

Quoi qu'il en soit, le résultat était étonnant, mais absolument délicieux.

Le Broyé, compte tenu de l'épaisseur de la pâte lors de la cuisson, est resté un peu moelleux au centre, tout en conservant le bon goût de beurre et de sucre caractéristique du traditionnel Broyé.

Bien sûr, le résultat n'avait rien d'une galette et nul besoin de préciser que l'on ne pouvait pas du tout le casser, comme on doit le faire normalement.

Mais quel bonheur de plonger les dents dans ce biscuit un tout petit peu moelleux, encore tiède, si parfaitement réconfortant en ce dimanche après midi pluvieux. Les amandes, entières, avaient répandu leur doux parfum dans la pâte, laquelle avait le goût de la frangipane...

Tout le monde l'a testé, avant d'y revenir, juste pour vérifier qu'il avait bien le goût si unique des délices simples. Croyez moi, personne n'a boudé son plaisir!

A donner furieusement envie de réitérer, de temps à autre, cette erreur...

Je ne résiste pas à l'envie de convier Patoumi, Loulou, Tit, et Khala à nous parler de leur rêve d'enfance, si le coeur leur en dit.